GAZA.

Cuéntale los dedos a tu hijo, 

que mañana tal vez no haya más dedos, 

que mañana tal vez no haya más hijo.

Que se vuelve salvaje la noche en los escombros

y se gasta el aire el polvo.


Una niña brota de las entrañas

de una madre muerta.

Y allí la historia no se cuenta,

la historia será siempre la historia.


Aunque se rompan todas las estrellas

y acribillen cada casa habrá memoria.

Habrá hijo. Habrá Gaza.

Habrá mañana.